Открываю книгу.
Какого чёрта?! Чего я там не видела?! Где мой снафф, где ручка?!..
...
я лечу....
...
Закрываю книгу.
Мне нечего там делать... меня никто не ждёт... с чего вдруг я должна верить, что этот планктон сумеет спасти меня от самой себя хоть на вечер? Это всё правокация...
Открываю книгу
Нет, это всё муть. Зачем, спасаясь от себя, прятаться в толпе планктона? Я же не дура. Я себя там найду. Я везде себя найду. Но выглядеть будет эффектно, наверно. Огромный зал, наполненный разноцветными бусинами с моего же порванного шесть лет назад ожерелья, и две меня, кружащие по разным углам.
Закрываю книгу.
Пусть всё катится в пропасть... Мне это просто не под силу!.. Я сойду с ума и задохнусь!..
Со злостью отшвыриваю книгу в угол и ухожу из комнаты, хлопнув дверью.
_______________________________________________
Книга падает на пол, раскрывшись на середине.
Франц Кафка.
"Он".
1920 год.
"Его собственная лобная кость преграждает ему путь, он в кровь расшибает себе лоб о собственный лоб."(с)